Mismo barro

Afortunadamente Sabina se ha recuperado y estos días regresa a casa fumándose un cigarrito de esos de pega, lo cual es una buenísima noticia para todos los que nos calentamos el corazón con sus canciones. Pero su accidente nos vuelve a corroborar que también ellos, nuestros artistas, se la juegan, como cualquier anónimo obrero en el andamio, cualquier minero en el pozo, o cualquier marinero mojándose el culo por peces en altamar. A pesar de la leyenda que inventa mecanismos para la mitificación, no todos nuestros héroes se marchan con la aguja inyectada en un brazo, el hígado empapado en alcohol, o derribados por de ese castigo divino que los puretas ligaban a la promiscuidad.

Como las luces y los focos que ciegan a pie de escenario, ahí están los desmayos ante la angustia y la responsabilidad de una noche soñada y ahí están esas carreteras que recientemente se llevaron a Patxi Andión como antes se habían cebado con Nino Bravo, Cecilia, o Tino Casal. Ahí están las ordinarias depresiones y desequilibrios mentales que procura vivir en una profesión que como una montaña rusa te sube hasta las nubes y sin motivos te empuja al pozo más oscuro del olvido. Ahí están las voluntarias huidas de Hilario Camacho o Juan Antonio Canta en busca de las razones de ese éxito o fracaso. Y ahí está también el cáncer, la más puñetera, masiva y democrática de las enfermedades que se ha ido llevando a tantos cantantes queridos y admirados: Rocío Jurado, Humet, Rocío Dúrcal, Bimba Bosé, Mari Trini, etc.

Nuestros mitos, los inmensamente privilegiados, los de la supuesta vida fácil, parece que finalmente están hecho de nuestro mismo barro y sujetos a nuestros groseros peligros.