Mi cita en Limantour

Me fascina saber que todo en mi funciona, incluida la capacidad de teletransportarme a un taburete en Limantour y yodar mis heridas en compañía de José Cuervo y del resto de mis amigos, haciéndole el mariachi a Marco Antonio Solís: Se veía venir. Podrían estar también en el encuadre sor Juana Inés de la Cruz, Malcolm Lowry, Jack Kerouac, Carlos Monsivais, Silvia Pinal, Ana Torroja u Octavio Paz, este recién salido de dar una conferencia en Casa Lamm.

Imagino brillos y lluvia al atardecer, imagino avenidas y mi codo apoyado en una barra, entre conversaciones, risas y música, lo que antes se conocía como la vida efervescente; imagino a Octavio Paz cruzando Álvaro Obregón hacia nosotros mientras alguien, a mi lado, le grita: ¡¡Octavio, amar es morir y revivir y remorir!! Y todos brindamos por ello mientras en el ambiente se cuelan The Three Degrees: “Cuándo te veré de nuevo”. Oh, Dios mío, ¿quién componía esos puros sentimientos atómicos?, ¿qué tenían en el corazón y en el piano...? Y qué nos ha pasado. Dímelo tú, Burt Bacharach. Dímelo tú, Manuel Alejandro.

Describo otro mundo, otro mundo posible, y reivindico la sensibilidad, desde aquí, al otro lado de Limantour, en una Europa arrasada por los burócratas y la vulgaridad; reivindico la sensibilidad que hemos perdido, que hemos olvidado a golpe de pandemias asesinas y tecnologías alienantes.

La sensibilidad, sí, en ella estaría la clave de la existencia que ya no tenemos en esta antesala del Metaverso, donde las relaciones son frías y frágiles y las personas seres solitarios extraviados en el barullo de los grupos de WhatsApp. Entre suspiro y suspiro: la vida ya no es la obra de arte que siempre fue, es reguetón de extrarradio y aburrimiento. Y por eso tengo una cita en Limantour con José Cuervo y el resto de mis amigos. Para leer a gritos a Octavio Paz y reivindicar la sensibilidad.