El vuelo de Delta

Me construí, como cualquier exiliado, una burbuja paralela en la que plasmar mi idea de la felicidad social, mi propia “pax romana”, y puse todo mi cariño en un microcosmos con todo aquello en lo que yo creía. Y aunque a veces miro hacia atrás y lamento cosas, no lamento aquel regreso, porque regresar me trajo -previo peaje del tiempo perdido- a un nivel superior de felicidad, sólo achacable al destino y a los encendedores “Bic”, que es mi pieza fetiche.

No voy a hablar de antes de esos veinte años, pero sí de estos veinte años últimos en los que España se ha derretido como nieve sucia en el asfalto, dejando a los españoles expuestos a la vulgaridad y al desánimo absolutos, que es donde estamos. Nos han dejado abandonados, sin presente, sin futuro y con el pasado vergonzosamente modificado por memorias falsamente históricas y fascistamente democráticas. Sin políticas educativas, ni fiscales, ni culturales, ni defensivas, ni internacionales.

Abandonados en una cuneta al albur de la casualidad o de que un subnormal proponga elegir a una mujer sobre un hombre en caso de igualdad. Así estamos y aquí aterricé en aquel vuelo de “Delta” Atlanta-Madrid.