Arden los libros

El pasado mes de julio la bibliocaseta de Ciudad Rodrigo sufrió uno de esos actos vandálicos tan frecuentes en nuestra civilizada, culta y educada sociedad. Supongo que, en aras de la física, estaríamos ante un experimento destinado a comprobar de forma empírica en qué momento podían arder los libros contenidos en ella, habida cuenta de la altitud, presión y temperatura ambiente. Ardieron. Prueba superada con éxito. O puede que los noctívagos autores no estuvieran de acuerdo con el libro de Roberto Calasso ‘Cómo ordenar una biblioteca’ y quisieran partir de cero para un futuro resurgir de las cenizas a modo de Ave Fénix en versión libresca.

No solo arden los libros. En este mes de agosto los incendios han reducido a cenizas bosques y poblaciones en Grecia, Turquía y, ¡cómo no! en California (si es que todavía queda allí algo sin quemar). Y Argelia y otros muchos lugares. En España, arde lo que no se supo –o no se quiso— limpiar cuando había que hacerlo. Con frailuna resignación asistimos año tras año a ese habitual tributo de bosques humeantes.

Tanto fascistas como comunistas han sido muy aficionados a esto de pegarle fuego a los libros. Hay multitud de documentos gráficos que muestran la saña con la que miembros de ambos extremismos políticos jalean la humareda que sale de las piras de libros ardiendo en plena calle. En el caso de Ciudad Rodrigo lo más probable es que no haya detrás de la barrabasada ninguna de las dos ideologías mentadas, sino simple y descerebrado gamberrismo propio de madrugada etílica. Por supuesto, de Ray Bradbury ni flores.