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Cultura, esa palabra con la que se nos llena la boca en unos tiempos, los actuales, en los que todo está impregnado de ella, hasta ... el olor a panceta es cultura. La choni de Rosalía, Pablo Motos, los “youtubers” (perdón: y las “youtubers”) o Antonio David Flores son cultura, como lo son el Kichi de Cádiz, la vulgaridad de “Aquí no hay quien viva”, Jorge Javier Vázquez, o las “influencers” (perdón: y los “influencers”). Y por supuesto, el dios fútbol lo es y que nadie ose decir lo contrario, y de osar será dicho por algún pervertido, o algún frustrado, o algún personaje de Alejandro Dumas abandonado en el siglo XXI... Hoy todo es cultura, todo salvo aquello que se supone debería serlo, lo que hace mover al mundo más allá del sexo y el dinero: la inquietud y el deseo, el amor y la curiosidad, todo aquello en definitiva que hace esponjar el cerebro con la simple intervención del ser y la luz, nada de metaversos y demás armas de destrucción masiva. Manuel Alejandro siempre valdrá más que Mark Zuckerberg, sería la pintada ideal en lo que fue un auditorio (como el que hubo en La Alamedilla, diminuto Hollywood Bowl).

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